Niente di impersonale

Si potevano fare infinite cose con le parole. Alcune avevano cambiato il mondo, distrutto imperi, innalzato testimonianze immani, in pietra o in spirito; dai geroglifici in poi. In fondo aveva sempre giocato con le parole, prima fingendo di leggerle o ripetendole, borbottando il latino del prete durante la messa, poi adolescente ne inventava di nuove… e ora le parole come dadi per un gioco da grandi, lanciate a comporre frasi dall’incerta fortuna. Non c’era forma in quei ghirigori, né intenzione; trasferivano la sua inquietudine in ripidi, obliqui, illogici segni. Tracciò un cerchio, unico tra quagli sgorbi che avesse un senso: la fine si ricongiungeva all’inizio, era conchiuso. Racchiudeva la forma del mondo, luna, sole… Stentava a venirne fuori. Scriveva solo di sé, in quel gran cerchio.